Intérieur jour. Matin.
Il pleut. Ça coule à l'intérieur de ma maison. Je m'en rends compte parce qu'une goutte me tombe dessus alors que je regarde par la fenêtre. Il faudra réparer ce qui est brisé. Je ne sais pas quoi, ni quand, ni comment.

Intérieur jour. Temps gris.
L'ordinateur me jette sa lumière blafarde au visage. Je règle des choses, mais je ne sais pas exactement lesquelles, ni pourquoi.

Intérieur jour. Plus tard.
Je parle au téléphone. Le ton de ma voix indique que tout change. Quelque chose de haut perché suggère qu'il faudrait peut-être arrêter de regarder les nouvelles.

Intérieur jour. Encore plus tard.
Je me verse un verre de vin. Je le dépose à côté de la tasse de café. Je ne regarde pas l'heure.

Intérieur jour. Milieu d'après-midi.
Il dit: je m'ennuie de lui. Je veux le voir pour vrai. Je ne veux pas l'appeler. Je veux le voir. Il dit: ça va durer toute la vie.
Il part se cacher sous les couvertures.
Il a 7 ans.

Intérieur jour. Fin d'après-midi.
Je crois que dehors les oiseaux chantent, mais je ne suis pas certaine. Nous allons sortir.

Extérieur jour.
Extérieur jour.